miércoles, 23 de diciembre de 2015

La Saeta

Y Aún te pienso.
Unas veces con rabia,
otras te quiero,
y algunas… ni me acuerdo.
Unas veces te pienso con rabia,
cuando veo un intenso
dolor en el fondo de mi seno
que actúa como una mafia
poniendo en el invernadero
el corazón que te tengo.
Otras te quiero,
y te quiero libre,
libre de ser tu mismo,
no maltratar tus pensamientos,
libre de hacer tu vida
sin pensar que hay un abismo
irreconciliable con la mía.
Y algunas… ni me acuerdo.
Ni me acuerdo, cuando pienso en mí
en lo que yo quiero
cuando yo me veo libre
libre de ser yo misma
y no maltrato mis pensamientos.

La saeta que llevo
es la vela de este entierro.
La saeta que llevo
es una plegaria para seguir viviendo
Un canto que dice adiós

para reinventarse de nuevo.

martes, 27 de octubre de 2015

El artista de lo sombrío.

Un artista ebrio
puso a caminar al niño
que tenía escondido.
Trazó un curvado camino
y trazo a trazo
y vino a vino
el niño caminaba
¿Por qué me tocó este camino?
Dando vueltas y vueltas
viendo siempre lo mismo.
Andaba huyendo
de ese cruel sino.
En cualquier destino
Veía claramente
los blancos, los negros,
los grises de las almas
en cuero.
Y el niño que caminaba
y caminaba
Un día se paró en su camino.
Y pensó, la rueda que giro
dando vueltas avanza.
¿Qué es lo que yo he aprendido?
Si sigo la inercia seré sólo
un títere de lo sombrío.

miércoles, 25 de marzo de 2015

El tiempo relativo

Aprendes que el tiempo no pasa por nosotros.
Pasan años de batallas ganadas y perdidas,
de lágrimas que cayeron en sacos rotos
de miradas que buscaban furtivas
intensamente nuestros ojos.

Aprendimos que somos nosotros
los que pasamos por el tiempo
inmutable y odioso riendo a su antojo
de las vidas que en un pero
reniegan de todos sus deseos.

Hoy lo haría pero...
Hoy sería pero...
Hoy te querría pero...
Pasamos ya el momento.

El muro

Jugábamos con el mundo
a nuestra ciencia cierta,
mirando rostros mudos
que callaron las tristezas
de las heridas abiertas.
Ahora que aquél futuro
se ha vuelto mundano
deambulamos sin rumbo...
Escribimos un muro
de lo cotidiano.
No sé cuando
perdimos la certeza
de que nuestra vida

era nuestra.

jueves, 12 de marzo de 2015

No son las cosas

Porque no son niña las cosas
ni las cosas, ni los recuerdos
ni nuestra memoria
ni los buenos momentos
No son los objetivos
ni deseos vengativos
ni la lucha perseguida
ni la ira contenida
Ni es un orgullo primigenio
ni una pataleta infantil
ni la rutina que se aferra
a lo poco que queda de mí.
Porque no son niña las cosas
porque se me va la vida
¿Qué es de la niña que reía
y que sentía mariposas?
Me llaman triste niña
porque fui alegre un día.

¿Es el espacio tiempo continuo o discreto a nivel cuántico?

Desde la antigua Grecia se plantea la discusión entre lo continuo y lo múltiple, entre Parménides y Heráclito, entre los Aristotélicos y los...